le blog d'icare

Ça, c'est la chaise où je bois mon café et où je fume ma clope. Très agréable. Aujourd'hui il fait beau, mais Monsieur P. est en train de me refiler sa crève. Ce soir repas de famille chez le daron.

Je pense avoir bien fait le ménage. Je suis passé de près de 80 posts à une petite vingtaine... J'ai changé l'adresse de mon blog, les anciens lecteurs (surtout des connaissances, et quelques geeks de google) ne s'y retrouveront pas. Si je ne veux pas que mes effluves narcissiques se perdent dans les méandres cuivrés de la transmission internet, il va falloir que je gère un peu mieux au niveau du blogroll (je crois que c'est comme ça qu'on dit, genre quand on veut que les bloggeurs se lisent entre eux). J'ai déjà ajouté quelques liens, dont celui de Nora, qui ne me connaît absolument pas mais qui sans le savoir, a été une source d'inspiration certaine. Tous mes anciens liens, souvent des blogs sur le design et les tendances, sont passés à la trappe. De toute façon, à part leur header, ils étaient tous à peu prêt les mêmes.
Voilà, ma peau est neuve. J'ai fait une petite entorse à mon rude programme universitaire, estimant que la mise à neuf de ce blog nécessitait de rester chez Monsieur P. Mais cet aprem, j'ai cours, et même si c'est vraiment deux cours de merde... je reste quelqu'un de (nouvellement) sérieux.

J'ai vérifié ce qui pouvait, dans mes anciens posts, trahir mon identité... A priori pas grand chose, sauf pour quelqu'un qui me connaît un peu. Je vais donc pouvoir m'amuser, et pour commencer, vous parler de Monsieur P.
Monsieur P. est grand, beau et fort. Il est, pour toute femme avec un tant soit peu de goût, un homme parfait. En plus de cela, il peut se réclamer sans prétention être un intellectuel — il connaît ses Lettres. Il est aussi, et surtout, un artiste dans le plein sens du terme. Pas au sens moderne - dépravé, débauché et mortifère - mais parce qu'il possède cette sensibilité rare qui permet à certain de maîtriser et de peindre la nature. Ses mains, calleuses, sentent les choses au travers. Son épiderme digital aspire l'énergie du bois et du ciment, la fait sienne, et la transmet dans le pinceau. Il est un traducteur.
Certes, il ne possède pas l'aisance nécessaire à faire grandir, chez ses proches, cette flamme sensible qui vrille avec le monde, et son fils, V., n'a pas hérité de tout cela (il a développé d'autres qualités, bien entendu). Mais Monsieur P. reste hors du monde, et reste grand pour cela. Et les coups durs de ces derniers mois n'ont pas ébranlé ce colosse aux pieds enracinés.
Monsieur P. m'héberge, et c'est bien.

Voilà ma nouvelle peau. Après plusieurs jours de réflexion, je (moi, icare quoi) donne une nouvelle tournure à ce blog, vieux de déjà un an (ou deux ? je ne sais plus...). Mais je laisse mes anciens posts, ils pourront toujours servir.
Alors pour commencer l'histoire, qui sera, je l'espère, parsemée de quelques petites tentatives d'analyses sémiotiques, je tiens à dire que la soirée fut bonne, à l'image de ce mois de septembre sous mon nouveau toit, la maison de Monsieur P.
Ah oui j'aime bien les "B." les "Madame X." ou les "frères Z." (qui pour l'heure n'existent pas encore)... ça me fait penser à mes lectures du lycée, les Caractères de La Bruyère, cette magnifique mais au combien illisible peinture de la Cour du Roi.
Nous y sommes. Tous un peu rois. Tous un peu courtisans.
Tous sans divertissements...

Voilà. Moi. Encore. A la fac, devant un de ces cinquante Mac de la salle info F006. Me plaignant encore du skin de mon blog... Je pense qu'au fond, le skin d'un blog doit ressembler à l'image que l'on veut donner de soi. Presque plus que le contenu. En voici un très bon exemple... le blog de Nora. Je la lie souvent. Au départ, c'était par pur curiosité en voguant sur BienBienBien, j'ai remarqué le blog de cette rédactrice dont le skin est sémiotiquement très évocateur. Et j'ai lu, et c'est sympa, bien écrit, même si un peu trop so fresh & so pop... il me semble qu'elle en est consciente et qu'elle en joue. Moi mon skin est trop ringard, et je déteste Blogger pour ça. Pas un thème d'acceptable si on ne maîtrise pas franchement bien le css. Pour être franc, la semaine dernière j'ai même failli quitter Blogger pour Wordpress, mais chez eux c'est pire, c'est payant. Comme dirait un blog bien à la mode... VDM

Je n'en peux plus de la linguistique romane. Pourtant, plein de bon vouloir, je bouquine depuis plus de vingt minutes les "Eléments", de Bourciez.
Toujours, parmi nos rayons universitaires, vous trouverez des "Eléments de" ou une "Introduction à", parfaits pour "s'initier" à tel ou tel domaine de recherche. Cela étant, je me demande à quoi peut bien rimer une connaissance plus précise... Ces ouvrages d'approche étant déjà indigestes au plus haut point, un saut complet, tête en avant, dans de tels sujets doit nous valoir, à coup sûr, le rendu absolu et en bonne et due forme de la totalité de nos réserves stomacales...
Je le referme. J'abandonne. Je tire de mon Eastpak mon Golem de Meyrink, j'en suis à la moitié, et jamais je ne m'en lasse.
Sauf que là, le bruit de fond de la bibliothèque me trouble. Ou plutôt disons qu'il m'empêche de vivre pleinement les lignes que je parcours. Je sors mon iPhone, et lance les Chants Juifs pour Violoncelles et Piano, de Sonia Wieder-Atherton.
Voilà. Prague se meut. Athanasius Pernath aussi, au travers même de la vieille ville juive. Les murs bougent, jamais une pièce ne résiste à l'influence mystique des personnages et de leurs délires. Tout part du chapeau d'un autre, emprunté par mégarde. Et tout va très loin, des signes ancestraux de la Kabbale, aux camées taillées dans la pierre, éternelles renaissances d'un Golem prisonnier de la mémoire collective depuis la nuit des temps, depuis l'avant-Adam.
Le cours suivant, je me suis senti complètement shooté, incapable de redescendre sur Terre.
J'ai lu tout la semaine, et je l'ai fini hier, dans la nuit. Tout fini par un chapeau rendu.

Il y a un endroit pas très loin de chez moi où les ogres peuvent venir se ressourcer. Où l'on mange comme un ogre, où l'on s'empiffre dans le sens gargantuesque et romantique du terme. C'est à l'auberge la Bicheronne, quelque part dans une campagne du Beaujolais que l'on quitte en trainant les pieds, le ventre lourd et les papilles hallucinées.

L'analyse et l'exercice scientifiques exigent une rigueur que je n'arrive à atteindre qu'en prenant plaisir à l'ouvrage. L'abstrait théorique ne me suffit (ou ne me réussit) manifestement pas ; il me faut du flou artistique.

Béatrice m'a appris à lire... A mes souvenirs, elle était rousse, avec des tâches de rousseurs, elle parlait un gnagnan ennuyeux que seuls nos maîtres d'écoles, par leur louables abus de pouvoir, avaient le don de nous faire lire.
Aujourd'hui, presque quinze ans plus tard à l'Université, j'en suis au même point. L'exercice du jour était d'identifier les parties de la phrase et de les disséquer : ceci est un clitique, cela m'a tout l'air d'un proforme, etc. Et quels sont les nouveaux protagonistes de ces intitulés soporiphiques (je n'ai pas dit inintéressants)... Marie, Jean, Marie, Jean, Sophie. Et où habite Marie ? à Paris. Et où va Jean ? à Bourges. Tiens ! Sophie se permet une petite escapade en terres barbares, elle a passé ses vacances à Londres.
Non j'exagère, je me rappelle mon premier manuel d'allemand, Sag Mal, où l'un des figurant, le sous-sous-sous héros, avait la peau café au lait.
Quel racisme s'apprend à l'école, la prévention ou la pratique ?
Le sentiment d'exclusion chez les enfants, on en débat ou on l'enseigne ?

Language is a patterned system of arbitrary sound signals, characterized by structure dependence, creativity, displacement, duality and cultural transmission.

Parce que j'estime que les belles musiques méritent un post à elles-seules.

Leurs pétales tombent. Chaque jour leur épargne un mauvais souvenir de plus, chaque jour leur détruit une belle pensée. Jusqu'à la fin. Leur est imposée la plus sombre torture, celle de se voir mourir. Leur est donnée la chance de pouvoir nous quitter l'esprit blanc comme neige. Noir comme nuit. Ne reste dans leur regard plus qu'une seule certitude, celle qu'ils vont devoir tout quitter, bientôt, et tout oublier. Le rituel incessant les agace, le yaourt de quatre heures les tue. L'infirmière, dame-courage, qui donne sans compter, leur rappelle pourtant qu'ils sont en plein adieu. Qu'importe, leur frustration passe dans la minute. Mais elle revient, dans sa peau neuve comme la pierre de Tantale. Sauf que Tantale, lui, était déjà mort.